Nadie pronunció su nombre cuando cerró la puerta. Ni siquiera el golpe resonó lo suficiente como para importar. Mario caminó por el pasillo del centro con los puños apretados, sintiendo cómo la rabia le quemaba el pecho como un carbón encendido. Dieciséis años y ya había aprendido que la gente tiene un límite. Y él acababa de cruzar el suyo. Otra vez…

No importaba quién llegara, niños con malas notas, jóvenes que habían cometido errores, quienes se sentían solos, quienes eran rechazados por ser diferentes, quienes ya no creían en sí mismos. Para El Abuelo nunca existían «casos perdidos», solo personas esperando que alguien creyera en ellas, pero El Abuelo guardaba un secreto. Cada noche, cuando el reloj marcaba las doce, el viento dejaba de soplar y el tiempo parecía detenerse. Entonces ocurría algo imposible, las sombras abandonaban los cuerpos; no eran sombras oscuras, tenían colores: había sombras grises hechas de miedo, azules por la tristeza, rojas por la ira, negras por la culpa, transparentes por la soledad… aquellas sombras caminaban por los pasillos del Hogar mientras todos dormían. El Abuelo nunca las expulsaba, las invitaba a sentarse junto a él, les servía una taza de chocolate caliente y comenzaba a escucharlas, porque decía que ninguna sombra nacía mala. Todas escondían una historia que necesitaba ser escuchada.

Il était une fois, au milieu d’une petite ville appelée Ouèdo, se trouvait un grand arbre au feuillage vert. Sous ses branches, chacun pouvait trouver un peu de fraîcheur : les enfants, les vieillards, les habitants et même les voyageurs.